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¿Y a quién le importa?

Al principio silenciosos pasos. Pasan inadvertidos.
Al final rojo y el sol explota. Se enfría la luz, nos quedamos a oscuras.

Menos importa.
Y más sabiendo que hablaba de un solitario individuo.
Muérete y así no estorbas.

Mi puente

¿Cuál será el momento adecuado
Para llamaros uno a uno
desde este lado, mi lado, mi vía de escape?

Que si alguien pertenece a mi historia,
esa que escribo en los tiempos de ahora,
tan negra y tan ensombrecedora;
tal vez no sea nadie, no seáis nadie,
y al dejaros pasar os marchasteis por el paso del puente.

Pero escuchadme
y dejad de caer en el río que desemboca abajo en el mar.
Quiero escalar hasta llegar a lo alto,
aunque quiero que lo sepáis nada más.
Te enseño las heridas de los pies
que en aquel pasar me crecieron
lo que veis atrás no son más que palabras muertas,
no son más que restos de un pisar.

No me veis a mi
y si quieren seguir en mi historia
no abandonen el camino sin delinear.
Y palabras borrar,
una solución busco y nadie me puede ayudar,
por vuestro alboroto y ruidoso pisar.

La concentración de la fría y dura piedra
que los pies me comienza a helar...
Como a Dafne que le crecieron hojas,
en mí las piedras me transforman
en el puente que arriba está.